Nubarrones grises tapan el cielo del centro de Montevideo vaporizado. Huele a tormenta. Faltan unos minutos, adoro esos minutos previos. Un gorrión se esconde bajo el techo de un balcón. Truena. Huele a tierra mojada. 
De pequeño Cortázar solía escribir en el aire las palabras, que según él, tenían un cierto dibujo, cierto color y melodía , y un valor mágico. Su conocimiento de la lengua se reflejan en las estructuras originales de sus cuentos. Desde su más tierna infancia desvinculaba las palabras de su utilidad pragmática y jugaba con ellas. “Roma” al revés, tiene un sentido distinto. “Dadle arroz a la zorra el abad” dicen la misma cosa. Él decía que era severo y muy riguroso frente a las palabras. “No escribir duro, pero sí ceñido, eliminando todo lo eliminable, que es mucho”.
Dos lobos marinos duermen en la escollera del puerto de Punta del Este. La hembra de pelo marrón claro apoya su cabeza sobre el cuello ancho del macho que tiene una gran melena marrón oscura. El cuerpo del macho duplica al de la hembra. Ambos duermen. 
Hastiada de los problemas éticos de la conciencia y la política de precios del marketing, salí a caminar. Las luces de las calles ya estaban prendidas cuando todavía, los edificios de 18 de julio seguían teñidos de dorado. Me metí en el primer cine, el Opera. Nunca había entrado. El Opera sólo tiene una sala y sus butacas son tan incómodas como las de Cinemateca. Entre los que esperábamos para que empiece la película había un hombre de unos treinta y pico de años que se movía nervioso. Los ojos desorbitados y su mirada fija sobresalían de su redonda cara. Todo él era desproporcionado y nervioso. No era calvo, pero casi no tenía pelos, no era gordo, pero tampoco flaco. Una mochila pequeña le colgaba de sus hombros caídos y sus pantalones no llegaban al calzado.
Al final, el domingo 12 de noviembre con una temperatura de 26º se filmó el corto El periódico. La opera prima de la directora y guionista Rachel Inthamoussu comenzó a filmarse a las 11:30 en una pensión de Ciudad Vieja y terminó a las 10:30 en el kiosco del Solís. En el corto priman las imágenes por encima de los diálogos. Se filmó en digital.
La realidad es esa que ves por la ventana y nada más, por lo menos hasta que se pruebe lo contrario. Esta teoría me la lanzó, hace algunos sábados, uno de esos especimenes tecnológicos que andan con mini aparatitos multifuncionales. El hombre, sentado a mi lado en el ómnibus que iba a Punta del Este, escribía en su agenda digital con un palito de plástico mientras confesaba su realidad.
El 28 de octubre se filmó el corto Herínas de papel.
El barbudo, a pesar de que sonría en la foto, es el malo, muy malo. El personaje es un drogadicto que rompe la monotonía de su madre y sobrina, y trae el conflicto. Pero al final...ejem...se sabrá cuando se termine de editar.
Si piensan que las mujeres somos el único ejemplar que se detiene a contemplarse ante los espejos de los supers, las vidrieras o en cualquier espejo de edificio o casa, están muy equivocados. También los elefantes hembra reconocen su identidad mediante movimientos corporales. Las bichas hasta pueden distinguir su figura de otras de su misma especie. ¡Mujeres, ya no vamos a ser las únicas que nos paramos frente a los espejos!
En Historias de Cronopios y de Famas, Julio Cortázar escribió un texto sobre la conservación de los recuerdos. En él decía que los famas conservan sus recuerdos envolviéndolos en sábanas negras y colocándolos contra las paredes de la sala con carteles que dicen Excursión a Quilmes o Frank Sinatra. En cambio los cronopios, también según Cortázar, "dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: No vayas a lastimarte, y también Cuidado con los escalones". Por eso, las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean.
revista literaria, más o menos secreta. Una tarde, una tarde como las otras, un muchacho muy alto, cuyos rasgos no puedo recobrar, me trajo un cuento manuscrito. No recuerdo su cara; la ceguera es cómplice del olvido. Le dije que volviera a los diez días y que le daría mi parecer. Volvió a la semana. Le dije que su cuento me gustaba y que ya había sido entregado a la imprenta. Poco después, Julio Cortázar leyó en letras de molde Casa tomada con dos ilustraciones a lápiz de Norah Borges. Pasaron los años y me confió una noche, en París, que ésa había sido su primera publicación. Me honra haber sido su instrumento. " 
¿Qué se supone que se debe hacer ante esta advertencia? Cada vez que paso por esta calle, me dan ganas de saltar la verja, abrir la puertita y tocar todo lo que hay dentro. Esta advertencia siempre me pareció digna de inmortalizar en una fotografía y pintoresca de la calle Some, al igual que el bichicome de la vereda de enfrente que lee los diarios con los que se cubre.
El cuerpo voluminoso se mezcla en un soplido con el de la otra. Aparecen y desaparecen en las aguas tranquilas de la mansa. Despreocupadas de las miradas indiscretas, juegan sin parar. No conocen el pudor, se mueven instintivamente a escasos metros de la orilla.
SXX era la caza de las ballenas. Hasta 1910 funcionó un puerto ballenero y una factoría en la Isla Gorriti. El escudo de Maldonado refleja esta situación. Antes eran cazadas indiscriminadamente, hoy brindan un espectáculo que atrapa a cualquier espectador.
Es de esos oficios que nunca quieren ser los niños de pequeños. ¿Qué querés ser cuando seas grande? Arquitecto, astronauta, Superman, pero nunca, nunca farero.
El comandante Richard de la Armada Nacional no estaba alejado de la realidad al afirmar que los fareros son gente muy especial. Gustavo se prepara para irse al Congo en seis meses. 
porque según comenta, “me alejan de la timba y de los bares”. En la isla rocosa no hay más que gaviotas y ruinas de un lazareto de enfermos terminales y un horno 
crematorio. En invierno, el viento y el frío son despiadados, y en verano, la falta de sombra hace que el calor sea sofocante.
El aroma del pittosporum, el vuelo de las glicinas violetas y la belleza de las calas son síntomas de la primavera-
La luna llena de hoy es tan bonita como la de El árbol de la esperanza de la mexicana Frida Kahlo, 1946.
Hace dos horas, tres minutos y treinta y dos, tres, cuatro, cinco segundos con cuatro milésimas de segundo que no tomo té. Esta confesión amerita aplausos. El té es una adicción sagrada en el desayuno y después del almuerzo, opcional, a la tarde y a la noche. Si bien, muchas veces, te seca la boca en vez de saciar la sed, su aroma despierta los sentidos y atrapa. El mejor es el clásico de Lipton aunque siempre está bien experimentar otros gustos y marcas. Según cuenta la leyenda, hace unos 5000 años unas hojas de té, arrastradas por el viento, cayeron en una taza de agua caliente que tenía entre las manos el mítico emperador chino Shen Nung. El soberano declaró que la infusión resultante era considerablemente mejor que el agua. 
Tengo un problema muy serio con la hora. El tiempo, viejo traicionero, me envuelve en su ritmo y me pierdo. Adoraría poder retrocederlo y congelarlo, hacer todo lo que debo y quiero hacer y luego dejarlo que vuelva a consumirme minutos. El domingo 1 de octubre, la R.O.U adelantó una hora sus relojes. Los uruguayos siempre adelantados.
Mi abuela nació el 12 de febrero de 1919 y es de Nacional.
Hay un sonido que detesto sobre todos. Es seco, repetitivo y monótono, logra cambiar mi estado de ánimo, me trasforma, saca todo lo malo de mí. Aunque me rebele y lo destruya, el cretino retoma su sonido aturdidor a los 10 minutos.
Domingo 23:50. El ómnibus para en los semáforos de Portones Shopping. Un niño de un metro está acurrucado en la parada de ómnibus. El buzo roído le cubre las rodillas y un gorro oscuro la cabeza. Duerme. Su cabeza se apoya en sus manos. Hay 5ºc.
En los últimos días conocí a Kevin Johansen, un placer divertido.
de imagen y sonido me atrapa hasta que se acaba Planta Baja. El vicio no llega al extremo de Pare de sufrir. 02:06 pongo jazz en el equipo y retomo el libro. 03:12 prendo la computadora y escribo, ¡maldito insomnio!
